Стихи о жизни короткие и красивые

Стихи о жизни любви короткие красивые

1Лечите душу от коварных мыслей, Спасёте тело от болезней и хандры… Займитесь каждый своей личной жизнью, У Бога попросите доброты!
****

Жизнь увядает и сгорает, И для цветка отпущен срок. Приходит миг, и тело тает, Лишь для души безбрежен срок.

****

И лишь тогда получишь что-то, Когда однажды подытожишь: Нелепо требовать с кого-то, Того, что сам отдать не можешь..

****

Я знаю многое, и многое не знаю, Я видел жизнь, но как постигнуть суть? Я постепенно смысл понимаю, Что Бог внутри у нас и в этом суть!

****

Жизнь дана, чтобы учиться, Любовь дана, чтобы любить, Но надо знать, чему учиться, И надо знать, кого любить.

****

Не встречайтесь с первою любовью, Пусть она останется такой — Острым счастьем, или острой болью, Или песней, смолкшей за рекой.

Не тянитесь к прошлому, не стоит — Все иным покажется сейчас… Пусть хотя бы самое святое Неизменным остается в нас.

****

Будь добрым, не злись, обладай терпеньем. Запомни: от светлых улыбок твоих Зависит не только твое настроенье, Но тысячу раз настроенье других.

****

Мы живём, точно в сне неразгаданном, На одной из удобных планет… Много есть, чего вовсе не надо нам, А того, что нам хочется, нет

Красивый стих о жизни со смыслом короткие

И пусть любые трудности встречаются, И бьют порой бураны вновь и вновь, Буквально все проблемы разрешаются, Когда в сердцах есть главное: ЛЮБОВЬ!

****

Даже упав, вновь решайся на взлет, Жизнь твои крылья не зря мастерила. Помни, что Бог никогда не дает Ноши, которая нам не по силам.

****

Радуйся каждому дню всегда. Любому, едва только светом бызнет! Ибо не знаешь ведь никогда, Какой из них будет последним в жизни…

****

Мы в этой жизни только гости… Зачем ругаться, обижать? Зачем от зависти и злости Друг друга подло подставлять?

****

Давайте радоваться люди, Быть благодарными судьбе, Что счастье выпало хоть гостем — Пожить на матушке Земле!!!

****

Если разобраться — всё возможно Испытать, достигнуть и понять. В этом мире всё не так уж сложно, Если самому не усложнять.

****

Встань! Поднимись! Найдутся силы! И как бы ни был мир жесток — Не загоняй себя в могилу, А лучше извлеки урок.

****

Уходите слезы, ведь нельзя иначе, Улыбнись девчонка — гордые не плачут. И назло обиде, ты должна смеяться, Пусть от боли сердце будет разрываться! Прячь от всех на свете горькие те слезы. Ты хозяйка жизни, а не куст мимозы!

****

Не повторяй былых ошибок, Сильнее и мудрее будь. Ведь после шишек и ушибов И выбирают верный путь!

Красивые добрые пожелания смотрите здесь.

Cтихи о смысле жизни короткие красивые

Красивые короткие стихи о смысле жизни

Чтоб мудро жизнь прожить, знать надобно немало, Два важных правила запомни для начала: Ты лучше голодай, чем что попало есть, И лучше будь один, чем вместе с кем попало.

О, жизнь моя! Не надо суеты, Не надо жалоб, — это все пустое. Покой нисходит в мир, — ищи и ты покоя. Мне хочется, чтоб снег тяжелый лег, Тянулся небосвод прозрачно-синий, И чтоб я жил, и чувствовать бы мог На сердце лед и на деревьях иней.

Тот не богат, кто шелестит деньгами. Богатство заключается в ином. Мир, что внутри, чаша без края. Познай, и изобилие войдёт в твой дом.

Жизнь увядает и сгорает, И для цветка отпущен срок. Приходит миг, и тело тает, Лишь для души безбрежен срок.

Все нужно пережить на этом свете, Все нужно испытать и оценить… И лишь тогда, вставая на рассвете, Вы сможете смеяться и любить.

Вокруг так много знающих, как жить, Но не способных в своей жизни разобраться, Что перед тем бы, как других учить, Собой совсем неплохо было бы заняться…

Не цепляйтесь за прошлое, Не живите обидами, Вспоминайте хорошее, Никому не завидуйте. Все, что небом Вам послано, Принимайте как должное, Все, что сделано — к лучшему. Как бы ни было сложно, На судьбу не ропщете, Каждый миг будьте счастливы, И других не судите.

Cтихи о смысле жизни короткие красивые

Встань! Поднимись! Найдутся силы! И как бы ни был мир жесток — Не загоняй себя в могилу, А лучше извлеки урок.

Не повторяй былых ошибок, Сильнее и мудрее будь. Ведь после шишек и ушибов И выбирают верный путь!

Мне кажется, что не умеют Сейчас с романтикой любить, Но я, поверь, тебя сумею Любовью яркой покорить. Ты для меня как фея в сказке Мечтой красивою пришла, Ты ослепительно прекрасна, Жизнь не нужна мне без тебя!

Человек — хоть будь он трижды гением Остается мыслящим растением. С ним в родстве деревья и трава. Не стыдитесь этого родства. Вам даны до вашего рождения Сила, стойкость, жизненность растения.

Мы в этой жизни только гости… Зачем ругаться, обижать? Зачем от зависти и злости Друг друга подло подставлять? Давайте радоваться люди, Быть благодарными судьбе, Что счастье выпало хоть гостем — Пожить на матушке Земле!!!

Не сумел дойти — оставайся здесь… Не успел найти — так цени, что есть… Вышел из себя — не сжигай мосты… Как не усложняй — истины просты. Зная наперёд — осторожным будь, Подводя черту — худшее забудь… Перестал мечтать — так, катись ко дну… Начал обвинять — докажи вину. Если полюбил — душу поцелуй, Если отпустил — то не претендуй… Хочешь изменить — начинай с себя… Выбирает путь — каждый для себя…

Если будешь всю жизнь наслаждений искать: Пить вино, слушать чанг и красавиц ласкать — Все равно тебе с этим придется расстаться. Жизнь похожа на сон. Но не вечно же спать!

Жизнь не бывает с чёрно-белой полосой. Она как радуга. Всегда у нас цветная. Лишь, только мы, своею собственной рукой. Стираем краски. Только чёрный добавляя…

Я знаю многое, и многое не знаю, Я видел жизнь, но как постигнуть суть? Я постепенно смысл понимаю, Что Бог внутри у нас и в этом суть!

Добрые слова пожелания в прозе смотрите здесь .

ЖИЗНЬ ПРОДОЛЖАЕТСЯ ПОДБОРКА СТИХОВ 1096

СЕРГЕЙ НОСОВ ЖИЗНЬ ПРОДОЛЖАЕТСЯ ПОДБОРКА СТИХОВ 1096

. . .

Жизнь продолжается она течет вокруг рекой широкой что не замерзает даже и в морозы по берегам ее чудесные дворцы и в них живут князья старинного таинственного рода балы и маскарады и шуты графиня в черном платье как чертовка и граф переодетый в скрипача и мир такой огромный и волшебный как бы шутя переживает время и остается на ладони бога которую он держит в небесах перед собой и смотрит как в раздумье ну что же происходит на земле.

. . .

Ты жизнь хотя бы попросту потрогал как будто ощутил ее на вкус вот воздух и холодный и сырой вот облака как вата над домами вот снег как белый сахар на дороге и в чай его так просто положить и ложкой размешать в своем стакане и пить весь день как пьют живую воду из тихого волшебного ручья.

. . .

Нежное утро приходит как девушка с полной корзиной цветов и ты кажешься юным себе самому когда тихо кладешь их смеясь на пустой подоконник и глядишь на рассвет за открытым окном на зеленые клены что так радостно машут листвой словно знают что ты как бы снова сегодня родился.

. . .

А в жизни нет часов одни минуты такие быстрые как бабочки ночные они летят на свет ночной души и может даже сами и страдают но им так хорошо лететь лететь и видеть этот свет перед собой как голубое ласковое пламя.

. . .

Вот и все жизнь стала робкой странницей по углам по закоулкам и одна не находит ни приюта ни покоя все бредет с котомкою куда-то хочет свет божественный найти но встречает только тени у забора только лужи на асфальте и следы странные огромные чужие что ведут неведомо куда и оттуда больше не вернутся.

. . .

И в зеркале волшебного пруда и небо отражается и нежность и розовые лепестки любви и милых колокольчиков головки лилии чудесные большие как чаши полные чарующего сна и чьи-то очень строгие глаза наверно бога он смотрит в пруд с огромной высоты и видит все насквозь весь мир всю нашу землю ее надежды радость и любовь.

. . .

И свет идет от этих сладких снов и тьма в них наступает словно кто-то закрывает шторой весь мир от посторонних глаз и звезды в них горят и огоньки болотные лесные мерцают тайно в них обычно по ночам и тени бродят добрые большие и шепчут без конца заветные слова и тают в белой мгле рассвета по утрам чтоб через день опять сюда вернуться.

. . .

И даже не запомнил я что было но что-то изменилось в этом мире светлее стали ночи дни ласкают как будто любят радостно тебя и нежность их такая что травинки ложатся на руки как маленькие феи и лепестки цветов хотят лица коснуться и шепчут шепчут что-то о любви.

. . .

Какая ночь как будто из угля он с неба сыпется наверное ковшами и нужно его в топки положить греть до утра божественную воду пусть пар идет и будут облака расти как на дрожжах как дети вырастают когда их кормят очень хорошо и говорят чтобы росли большими.

. . .

И если дождь вокруг — иди под крышу и если холодно то печку затопи а ты все делаешь совсем наоборот и мокнешь под дождями без конца на холоде дрожишь как лист осенний и на ветру несет тебя куда-то как самую ничтожную пушинку неведомо зачем и почему и в море тонешь ты конечно в бурю а в штиль всегда сидишь на берегу и думаешь как хорошо что море такое тихое как маленький ребенок когда он спит в кроватке безмятежно и сидит сладкие безоблачные сны.

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ: Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского СВЕ славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах — «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате — в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии — в журналах «НЕВА», «СЕМЬ ИСКУССТВ», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «КЛАУЗУРА», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «ЮЖНАЯ ЗВЕЗДА», «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «ДЕНЬ И НОЧЬ», «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «ДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО» (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «ПРОАРТИНФО», «МЕГАЛИТ», «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), «ЗОЛОТОЕ РУНО», в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), В сборнике «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского( и в целом ряде других литературных изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии «Поэт года», «Наследие» и др. Является автором более 11-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии. Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.

Стихи про жизнь

Мы живем точно в сне неразгаданном, На одной из удобных планет. Много есть, чего вовсе не надо нам, А того, что нам хочется – нет. Игорь Северянин 11

Не судите других, по себе не судите, Ведь у каждого сердце свое. Как их создал Господь, так людей и примите… Каждый пусть, как умеет, живет. 13

Неси свой крест, чужой не примеряя… Как стать дельфином — птицу не учи… Но если миллион свечей сгорает, То их спасет огонь одной свечи… Вот так и ты, тепла отдай немного, И ничего не требуя вернуть, Почувствуешь, как много в сердце Бога… А хочешь быть счастливым – Будь. Ирина Самарина 21

Что нам готовит день грядущий На перепутиях судьбы? Быть может, ждет событий гуща, Иль бремя мелкой суеты… Каков удел нам уготован, Зачем спешить на зов сердец? Быть может, путь наш проштампован, Как звенья множества колец… И по нему, дорожкой торной, Одной единственной, на всех, Скользим куда-то по наклонной Уже давно, из века в век. Что с нами завтра может статься, К чему готовиться втайне? Создать свой мир, и в нем остаться, Наперекор своей судьбе? 10

Не тратьте слов на тех, кто их не слышит, На мелочь, не достойную обид, На тех, кто рядом с вами ровно дышит, Чье сердце вашей болью не болит. Не тратьте жизнь, она не бесконечна, Цените каждый вдох, момент и час, Ведь в этом мире, пусть не безупречном, Есть тот, кто молит небо лишь о вас! Любовь Козырь 14

Где ложь, где правда – не пойму, В кого же верить и чему?.. В висках стучит, душа болит… А сердце? Нет… оно молчит… Молчит и ждет, как лес дождя, Из жизни, будто уходя, Устало замерло и ждет… А жизнь бежит, а жизнь течет, Все меньше оставляя мне Надежд о будущей Весне, О счастье, дышащем теплом, Любовью, светом и добром… Ирина Тетерчева 17

Кто осилит свою лень, Кто свет в своей душе отыщет, Тот интересней и сильней В мгновенье станет и… ЗАДЫШИТ! Соколов Дмитрий 12

Встань! Поднимись! Найдутся силы! И как бы ни был мир жесток — Не загоняй себя в могилу, А лучше извлеки урок. Не повторяй былых ошибок, Сильнее и мудрее будь. Ведь после шишек и ушибов Лишь выбирают верный путь! Забавина Арина 14

Говорят, что сильным стать не сложно. Это, как умножить два на два… Говорить, конечно, всё возможно, Только трудно сильным быть всегда. 11

Когда бы нам Счастье навек давалось, Оно бы буднями называлось. Эдуард Асадов 12

Бери, бери, пока дают. Рассуй все это по карманам: Рассвет с рассеянным туманом И дома будничный уют. Не привередничай, бери, Не выбирай, бери всё скопом: Листву, скользящую по тропам, И сентябри, и октябри. Бери, коль дарят не скупясь. Когда сойдешь с земного круга, То в пору вечного досуга Рассмотришь всё, не торопясь. Миллер Лариса 14

Когда ты вдруг пошел ко дну – За всякий мусор не держись… Не надо криков «Я тону» – От дна сильнее оттолкнись! 15

Как жизнь сложна, Но как прекрасна! Порой жестока и горька, Порой ласкает, согревает, Какая есть — но вся твоя! Твои страданья и обиды, Твой звонкий смех и час удач, Твои рассветы и закаты, Твоя судьба, твой звёздный час! 10

Себя спросите – кто вы есть, Кем быть хотите в самом деле? Проходить жизнь сейчас и здесь. Живете ли вы так как и хотели? Чего добиться вы смогли Истратив время, свои силы, Что ждет вас дальше, впереди? – Хоть раз, но вы себя спросили. Все ищут счастья на земле, Купаться каждый в нём мечтает. Но не найти его вовне – Оно внутри произрастает. 11

Больше думай о хорошем. Не скули! Не злись! Не ной! Не трясись над каждым грошем! Отвлекись! Не можешь? Пой! Пой о радости и счастье, Да о жизни без разлук! Сам заметишь, что ненастье Как-то отступило вдруг. Как-то чище рядом стало, Что-то меньше не везёт, Смотришь: времечко настало И душа сама поёт! Мыслями не вьёшь веревки, Не болтаешь языком, Жизнь идёт легко и ловко, А не мчится кувырком! Так, мудрея понемножку, Легче, радостней живёшь — Это ты мостишь дорожку, По которой сам идёшь! 12

Всё нужно пережить на этом свете, Всё нужно испытать и оценить… Несчастье, боль, измену, горе, сплетни — Всё нужно через сердце пропустить. Но главное — во тьме безумной века, Что б ни случилось в жизни — устоять! Терпимым быть к другому человеку И в сердце теплоту не потерять… 11

Жизнь продолжается, поверь

Жизнь продолжается стихи. Статья о поэзии Евгения Пугачёва. Нет, недаром Евгений Пугачёв написал, что «Жизнь продолжается, поверь мне, / сгорев дотла» » – это ли не кокон, из которого снова вылетит бабочка?

Много лет читая ёмкие, мудрые, тонкие и лаконичные стихи Евгения Пугачёва на сайте, всё тосковала о его книге, всё думала: когда же наконец, когда?.. Стихотворение, стоящее одно-одинёшенько, вне связи с остальными, смотрится уязвимо, будь оно самое совершенное и законченное. Оно – о своём. Ты насладился им, вычерпал до глубины, сохранил для себя его особый аромат, порою – даже запомнил отдельные строфы. Но оно – отдельно, отделено от голоса автора, от его мыслей и жизни, возникает как бы ниоткуда и не ведёт колеблющейся сетью нитей-ассоциаций к другим его стихам, чтобы сплестись в нечто живое. Книга всегда – живая, потому что стихи, сплетённые, сращённые образной тканью с другими стихами из того же творческого сосуда, превращаются в нечто сущее, в единый живой организм. И вот я дождалась!

«Время» Евгения Пугачёва (Ровно, 2021)

– уникальная возможность охватить взглядом весь авторский космос, в котором – итоги. Спрессованные воедино в золотой слиток Поэзии раздумья о Вечном, о любви и творчестве, о росте и попытках самостояния человека в стихийном и грозном мире, о величии и исцеляющей силе природы, об уроках и антиуроках современности. Огромный, неисчерпаемый космос тютчевской – нет, даже пушкинской силы слова. Вот так живёт человек, поэт из – пусть не глубинки, но, в общем-то, не самого масштабного города, известного в основном лишь своей древностью, – и об этом поэте на всём огромном пространстве русского слова знает не так много людей, – а ведь слово-то его такого общечеловеческого свойства, такой корневой, глубинной стихии, таких философских масштабов, что неплохо было бы и прислушаться. Не для сравнения – просто для врачевания своих израненных душ и рассмотрения того подхода к жизни, который эта книга даёт.

Точкой отсчёта запущенных в действие мыслей автора, как и у многих из нас, кто, в соответствии с человеческой природой, старался просто не думать «об этом», послужил ряд смертей. Умерла мама, тёща, начали умирать друзья:

У холмика, поросшего цветами, и сам не знаешь – почему стоишь. Следишь, как ветер возится с листами, иль, может статься, вовсе не следишь…

…полон смысла созерцанья акт, но выразить его я не сумею… пора уже принять теодицею и бренность жизни – столь обычный факт…

Не продохнуть – так ворот душит шею! («У холмика, поросшего цветами…»)

Только потеряв дорогих сердцу людей, без которых ты не мыслишь своего существования, начинаешь ощущать, что все мы на крючке у времени, а сколько нам его отпущено – бог знает! Отсюда чувство гнёта, духоты, как у рыбы, которая вдруг предощущает, что скоро может испытать ужас попадания в иную – не водную – стихию. Откуда-то проникают в потрясённую душу страшные вопросы и грызут её изнутри: «Когда настанет мой черёд? – молчит судьба глухонемая», «А на невидимом причале,

где мчит ужасный Ахерон, возможно, ждёт уже Харон…», «Когда мои шаги замрут

в тени беседки?..», «Где осыплются с веток / дней моих лепестки?» и самое страшное – подозрение, что смерть где-то вблизи: «Какой ненасытный простор! Вот-вот я исчезну навеки». До этих потерь ты жил себе и жил. Но после – так, бездумно, жить не получится, а что делать, что предпринять – не знаешь, лишь начинаешь суетиться, как почуявший западню зверь. Неужели и мне умирать? Сколько ещё осталось? Будут ли помнить? «На юбилее было больше сотни, / на кладбище – пятнадцать человек…», «Жизнь уже заканчивает соло, / а душа кому-нибудь видна?»

Осталась сеточка прожилок от прошлогоднего листа. Под ярким солнцем девясила его безвестная могила, но листьев новая орда свой путь ещё не завершила и лишь собою занята…

До ушедших – мало кому есть дело. Даже когда речь идёт о поэтах. Разве что «к дате» вспомнят. Да и важно ли им это? Важно – нам, живущим, потому что есть такая кристальная поэзия, забывая о которой, мы сами себя обкрадываем, обедняем, сами себя отрезаем от богатейших культурных пластов русского слова.

Евгений Пугачёв, собственно, и не заботится о судьбе своей лирики. Он пишет потому, что иначе – не может, это его способ существования, его отношение к действительности. Наблюдая, размышляя, он должен это отразить, как должен художник отразить поразившее его воображение лицо или сцену. Но если начинаешь думать о смысле бытия, и стихи возникают уже не просто пейзажные. Любая попытка любоваться природой всё равно оканчивается вечным вопросом:

Незаймана краса щось потаємне будить. З карнизу сніг звиса…

Невже мене не буде?.. («Сніжинок дивний плин…»)

В книге совсем немного украинских стихов, вернее, их мало, но они так естественно там смотрятся, переплетённые единой тканью мысли, и так же выразительны и сильны, как русские стихи, что это – неразрывно. Да и сложно ли понять эти строки даже тому, кто украинского не знает?

Но – принять как неизбежную аксиому факт, что человек – конечен?

На последней странице – напишут две даты.

Жизнь в обычные скобки уместится вполне и в кладбищенской стопке со слезою на дне. («За спиной у возницы…»)

Да ведь от такого подхода к оценке человека волосы встают на голове, и даже Экклезиаст не поможет! Не перемудрили ли наши рациональные учителя, отведя разуму и сердцу то же место, что и для отходов скотобойни?

Но пребудет со мною отныне понимание: тоненький наст отделяет теперешних нас от всего, что исчезло в пучине. Боже правый, как страшно идти, если хруст под ногами почти не смолкает – столь близок черёд. Если там, за моею спиной!..

И довольно ли фразы одной: всё проходит, и это пройдёт

? («На краю бесконечной пустыни…»)

Можно ли смириться человеку, обладающему пытливым умом, памятью, талантом, сильными чувствами, тончайшими переживаниями, прожившему насыщенную и интересную жизнь, собравшему в душе как в копилке многовековую мудрость человечества, с тем, что он станет – просто холмик с крестом и двумя датами?!

Но ведь всё наше поколение, как и ближайшие к нему, растили в духе атеизма… а означает это – яму в конце пути!

Именно на этом вечном оселке всегда проверяется человек: готов ли он принять себя и свою жизнь как ничто, пустоту, или всё-таки стоит переосмыслить?..

В подобном состоянии начинаешь замечать смерть вокруг себя: в упавшем жёлтом листе, в хрустнувшей под ногой садовой улитке, даже в предзимнем дрожащем кусте: «На кусте айвы плоды лимонные / холодеют в мыслях о зиме». А главное, пытаешься понять: «Тепло уходит – насовсем?»

Жизнь истекает из нас – неужто насовсем? Вот и упавший на асфальт жёлудь – всего-то в сантиметрах от земли! – неужто обречён? Получается, что всё в природе устроено несправедливо, и никто не в силах этого изменить? И человек как часть природы – тоже обречён? «В нашей жизни всё так же непрочно».

Именно здесь, на этом пункте, наступает поворот. Никто не в силах изменить? А если я изменю участь жёлудя, перенесу его под дерево, значит ли это, что и нам кто-то может помочь, и нас кто-то «перенесёт»?

Опускаю бережно с ладони в мокрую пожухлую траву… Что ж, живи – тебя никто не тронет…

…Вот и я надеюсь и живу. («На дорожке, где опавший жёлудь…»)

«Чтоб не раздавили, перенёс улитку через дорожку сада… Может, и меня кто-то перенесёт…» – в строчках из верлибра явно заложена мудрость понимания ценности жизни вообще, как таковой, ценность всего, что может существовать, расти, развиваться, населять Землю, и понимание хрупкости, ненадёжности этой жизни. Но если в природе закон соответствий распространяется на всё, что существует, то, сохраняя жизнь кому-либо, не вправе ли ты ожидать пощады-продолжения для себя?

Вот и жизнь пролетела – где-то рядом межа… Скоро кончится тело. А душа?

Эти вопросы задаёт себе – как он сам в том признаётся – «безбожник и нигилист». Сомнения присущи ему в той же мере, в какой и надежда.

За гранью света будет тьма – такие выводы ума. Но что же там, за гранью света? – душа надеждою согрета.

И так живёшь – до самой грани – как будто бы на чемодане.

По большому счёту, когда человек умирает в окружении своего рода, родных и близких, когда чувствует тепло и поддержку их душ, – такая старость всё-таки отличается от старости мучительно одинокой. В последнем случае – на какую смерть ты можешь рассчитывать? «Как же мне теперь необходим / кто-то любящий и терпеливый!..» Не от этого ли порой одолевает бессонница и плывут, и плывут воспоминания?

Одна любовь – одна печаль. Теперь – две разные печали. Ещё не сказано – «мне жаль…», но не об этом ли молчали?

И не об этом ли твердят птиц опустевшие гнездовья?

«И в мыслях возвращаешься назад / и думаешь: а если бы, а если?..» Но могло ли быть иначе при такой разнице во взглядах на жизнь?

И я почувствовал при встрече – ты чуждой жизнью обросла. Твои рассудочные речи – как два подрезанных крыла. И приземлённость – словно нечисть невидимая – несть числа – ещё возвышенные плечи тончайшей сетью оплела. («И я почувствовал при встрече…»)

А та кроха, которая дарила смысл жизни, выросла и улетела, как отделяются и улетают семена. И лишь годы детства и хата, что помнит твои шаги – «шалопута», «мечтающего поймать линя», – качают твою предрассветную бессонницу.

Радиолу – на подоконник, во дворе собрались соседи… Всё как будто из фотохроник, словно снимки в старой газете…

…Только живо ещё наследство, и пластинка ещё играет обречённый мотив из детства в современном лихом раздрае. («Радиолу – на подоконник…»)

И о «современном лихом раздрае» сказано тоже не случайно и не вскользь. Книга – слепок прожитой и уже умудрённой опытом жизни – включает в себя и размышления о современности.

Смерть на Востоке тянет борозду, в сырой земли весенние комочки полягут неповинные сыночки… («Смерть на Востоке тянет борозду…»)

Душу исковеркав новостями, ночью просыпаюсь вновь и вновь. А наутро вижу: под ногтями чёрная запекшаяся кровь.

«Как страшно жить…» – признаётся поэт. «Такое время, что обычная жизнь / кажется непозволительной роскошью», и хочется

…побыть садовником и отдохнуть от суеты. В корзинку собирать минуты и слушать мудрые дожди… Чтоб жить среди удушья смуты, не зная, что же впереди. («Шмели роятся над котовником…»)

Можно ли отгородиться? Конечно, нет. Все мы живём в мире, даже когда одиноки, – он нам дан один на всех. Один мир, в котором трещат «о наступающем расцвете, о сил каких-то паритете и о призрении сирот… Но в жизни – всё наоборот». Мир, в котором «Застой. Безвыходность. Тщета. Бомж роется – бездомный леший». Мир, в котором «не дадут ни ужина, ни дома» – наоборот, «вас съедят, добавив трошки хрену и закусив отборным часныком». И поруганный храм – всего лишь «хлеб экскурсоводов, торгующих историей поштучно… в барышном разлагающемся мире», где сам Григорий Сковорода «пойман пятисотгривенной купюрой».

Свято место пребывает пусто – некому довериться душе… Лишь тебе, бесценное искусство, истой жизнью ставшее уже.

Но кому в этих условиях нужно слово? Даже не так: кому есть дело до чужой души, если и своя не нужна, если –

Вот это жизнь! – еда под боком, и остаётся только кокон для продолженья рода свить.

Летать?! – Зачем же о высоком, когда я истекаю соком и тянется привычно нить?

Не понять сытому голодного, но и раскрыть глаза обдуренному на то, что его обдурили, ты не можешь, не в силах. «Наше время пропитано ложью… и всегда непомерна цена», «Рекламы от переизбытку / вокруг восторженный скулёж», «мобильник становится интимней души… Или вытесняет её», а каждый второй, «как лицо за паранджой, живёт со спрятанной душой. И жизни где-то к середине души не будет и в помине». Не зря возникает образ современника-хамелеона – вернее, осьминога, который тоже отличается этой собачьей (для Человека) чертой – как «искусный мастер камуфляжа» – умением приспособиться.

К какому отнести отряду моллюска?.. Право, не совру: головоногого бы – в Раду: он там, бесспорно, ко двору. («В Морском музее»)

Действительная цена такому «моллюску» – ломаный грош. Но непомерна наша цена за утраченное достоинство. За позволение делать из себя ветошь, подстилку, тряпку для чьих-то хитромудрых нужд. За нежелание даже вникать во всё это, хотя бы задуматься… Ведь не всё в мире покупается и продаётся, и не всё стоит оценивать в монете. В конце концов, на краю пропасти тебя всегда спасают не самые видные и успешные.

Круизный лайнер тянут два буксира – поводыри на каверзном пути… без них махине в гавань не войти…

И промелькнёт в сознанье пассажира: не всё зависит в жизни от ранжира, хоть кажется порою, что – почти…

Евгений Пугачёв – из тех одиночек, кто «себе позволяет» задуматься – «Безлюдье, раздумья, свобода / волнуют и бередят…». Всё-таки неудобный этот дар – дар Музы – «глаголом жечь сердца людей», он обрекает на стойкое непонимание, неприятие, порою – даже на судьбу изгоя: «Чтоб расслышать правду голосов, / надобно душе уединиться». На тебя в лучшем случае смотрят с удивлением и насмешкой, в худшем – не видят в упор или видят в тебе мышь дрожащую, права быть собой не имеющую, а тоже претендующую вставить свой дурной писк в мировую симфонию!

Но если бы эта книга только ставила вопросы и приглашала задуматься, ей не нашлось бы такого уютного места в наших сердцах. В том-то и дело, что она всечеловечна и даёт каждому то, в чём он нуждается: кому-то – предостережение, кому-то – намёк, совет, кому-то – надежду, а кому-то – улыбку, глоточек счастья, беззаботного, блаженного состояния души.

Не сад, а кладбище мышей – нас кошка приняла в семью, теперь она следит за тем, чтоб мы питались хорошо.

Какой чудесный, тёплый, понимающий юмор. Так и чувствуется, что автор природе – свой: «И кажется – родною нотой природа чувствует меня…»

И чудесные, тонкие, одухотворённые стихи о природе – скорее, не пейзажная лирика, а натурфилософская – заключают в себе неизъяснимую благость, тихий свет, «и наслаждается душа / сей красотою затрапезной».

А даст-то Бог – и завтра полыхнёт пятиконечных звёзд благоуханье… О нетерпенья сладостный налёт, когда душа предчувствием живёт, вновь ощутив грядущего дыханье! О времени живое трепетанье! («Уже сирень готовится зацвесть…»)

О время! Знаем ли мы, что мы ничего не знаем, или душа что-то знает помимо нас самих? Есть ли продолжение у жизни, или ждёт беспощадная смерть как приговор? Но что такое смерть, что понимать под этим словом? Ведь всяк поймёт своё, исходя из своих знаний и опыта, из своих ощущений или убеждений…

«Но там – на задворках души – бессмысленный страх увядания…». Почему «бессмысленный»? Мог ведь автор подобрать и другое слово – «пронзительный страх», «бичующий», да мало ли ещё какой… а выбрал – это.

Есть сны об умерших, где общаешься с ними как с живыми. Бывает внутреннее ощущение, словно ты говоришь без слов с Тем, кто выше, и тебя – слышат. Потому что откликаются на твои вопросы, вот только не голосом, а каким-то жизненным знаком, случаем. Но это всегда – ответ, и если принять его – будь это согласие или предупреждение, – то всё пойдёт как надо. А махнёшь рукой, мол, вечно что-то почудится, сделаешь по-своему – и обломаешься так, что и врагу не пожелаешь. Таких примеров, если порасспрашивать, вы услышите множество. А сколько иных, более странных и необъяснимых случаев происходит с людьми… Не будем употреблять слово «чудеса», но и в житейскую прозу они не вписываются. Просто об этом принято молчать.

Почему принято? Потому что у учёных пока нет не то что инструментов или теории – гипотезы даже нет, как всё это проверить и доказать. Да и желания, честно говоря, тоже. Ведь это будет означать настоящую революцию в науке. Кому нужны революции?!

Не претендуя ни на какие революции, я только прошу осмыслить эти искренние строки:

Который год одно и то же, но – повторений новизна – всё так же радостно тревожит животворящая весна. Рождений таинство безмерно, и бесконечна круговерть. В природе всё неимоверно. …и даже смерть. («Земля под снегом задубела…»)

«Жизнь продолжается, поверь мне, / сгорев дотла», «прорастёт зароненное семя недоступной тайной воплощенья» – это ли не кокон, из которого снова вылетит бабочка, ставшая ещё прекрасней? «И кажется, что в неизбежности / есть неизъяснимая благость…»

Нет, недаром Евгений Пугачёв написал, что «Настояться нужно тишине на сирени, травах, бузине». Его «Господи, какая тишина!..» и стала тем таинственным зерном, из которого взошли ростки дивной поэзии, дающей понять, что и одиночество – это неизъяснимая благость мира, объединяющая всех нас мыслями, стремящимися выше. Благость, связующая с причиной причин и началом начал. Ощущение не-одиночества во Вселенной. Счастье понимания природы и чувство сопричастности. Безмерная гармония, вне суеты человеческого муравейника, страстей и желаний. Удивительное расширение своего самоощущения и самосознания, словно ты продолжаешься во всём, начинаешь понимать и чувствовать окружающее без всяких приборов и слов так, словно заглядываешь в душу. Не об этом ли писал Пушкин в «Пророке» и «Памятнике»? Ему было дано это. Кто знает, кому ещё из поэтов это дано, и только ли поэтам…

Безмерен космос поэзии, но если ты и в одиночестве выстоишь и прибавишься, как цветок, ещё на одну завязь, то не суждено ли тебе оказаться тем негасимым огоньком – «нетленным светом», который «дарит нам на зиму впрок… осенняя лампада»? Да и одинок ли тот, кто звучит камертоном самого Слова?

25.09.21 г.

Ещё о стихах Евгения Пугачёва

Не забывайте делиться материалами в социальных сетях!